înlăuntrul clepsidrei
inima nisipului
bate secunde.
În capul locului
ochii joacă
ruleta
rostogolind secunde
de inimă neagră
pe o piatră de moară
stricată.
Nu te supăra, frate,
că-ţi spun…
mă dor umerii tăi
neplânşi de vreme
pe fruntea ceasului meu
şi nu mai rabd
să car în spate
toată setea pământului
din cuvinte.
Aruncă-mi zarurile
pe o tablă
de ciocolată neagră
şi hai să udăm cerul
deasupra morilor
de vânt…
Streaşina secundelor,
învechită de oftaturi,
picură umbre
deasupra ochilor uitaţi
de culoare.
Caii curg verzi
peste iarba mirată
de soare.
Păsări nebune
tremură copacii
neînfrunziţi
de-aşteptare.
“eu nu sunt bătrân
sunt străvechi”
spune poetul
în trecerea noastră
prelungă
prin el.
Eu, tu,
el, ea
rătăcim
conjugări
pe la colţul
verbelor,
călărind
motive inventate
din nechezatul
unor secunde,
ce altfel
nu trec.
Bucăţi rupte
din miez de inimă,
mânjite artistic
cu sângele lor,
peste rame elegante,
cioplite manual
în doruri înlemnite
pe ceas,
stau expuse în lumina
unui muzeu al fricii
de uitare,
în colţurile
unor zâmbete
perfecte.
Ceilalţi din noi,
îmbrăcaţi în clepsidre,
varsă secunde
peste mopuri ce spală
urmele de paşi
ale ochilor,
ale gurilor
ascunse în grimase,
ale degetelor ochilor
ce caută să atingă
inimi…
Un paradox
strivit zi de zi
în războiul dintre păreri,
un război vechi,
din lemn uscat,
ce abia mai scârţâie
lupta
(cu viaţa).
A dărui
este a da
spre vedere,
aşa cum ochiului
i se dă orizontul
şi zbaterea
flămândă
ce încovoaie linia
subţire şi prelungă
până străpunge lumina,
iar ţipătul ei
crapă de ziuă
secunde
neîncăpute vreodată
în arcuiri
de cuvinte…